Reportages (extraits)

Aujourd’hui, des nuages d’encres alternaient avec le soleil; le jour et la nuit semblaient des minutes.

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Un regard où brûlait l’intelligence. Elle s’évanouissait lentement en fumée.

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La vie s’efface. Puis, balayé par le vent, le temps, les sables, le cimetière vieillit lui aussi; les inscriptions s’envolent, les pierres s’effritent. Tous tentent dans cette dernière redoute de s’accrocher; les herbes disent non. Le souvenir d’une ancienne vie, la mort elle-même, disparaissent aussi.

Tout, tôt ou tard, reste vierge.

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L’essence brûle l’existence.